A vilã

Quando não se pode gritar alto e a bom som, num qualquer local público, com a raiva avassaladora das teias de aranhas que nos cobrem as paredes internas, do nosso imenso mar interior escreve-se.

Despeja-se como se de um saco de lixo se trata-se todos nossos resíduos, os bons, os maus e os ainda reaproveitáveis.

Cada palavra tem o seu peso, conta histórias, transporta sentimentos, muitas escondem-se debaixo dos moinhos de vento, outras voam nos espirros da verdade.

As minhas palavras quando são doídas, costumam saltar-me da boca, qual milho em panela quente, abrem-se, transformam-se, sonantes, titilantes, queimando-me o timbre, modificam-me o sentido da mensagem, deixando-me muitas vezes revoltada, magoada, desanimada.

Vibro desanimadoramente, como uma pipoca queimada, fico feia aos olhos de que quem me vê, de quem me ouve, de quem me sente. Transfiguro a minha essência através de um espelho baço, sujo, velho, quase repugnante.

Observam-me, criticando, desiludidos na minha explosão.

Afinal quando não falo através de palavras, faço-o através dos olhos, das expressões, da própria carne, nunca fui grande atriz da vida real.

Nasci como um ribeiro que teima em não encontrar o caminho para o mar, vai secando, secando a cada segundo, desacreditando a cada instante.

Quem sou é exposto, ininterruptamente, como a própria natureza, sem subterfúgios ou ilusões, quer se goste ou não, aceite ou se conteste.

Invariavelmente, por isso, sou o reflexo da vilã num filme com personagens reais.

Afinal depois de tudo isto o que importa? sou desta essência - a da verdade…

Plágios das Fadinhas

As mãos transportam para os dedos, que através da tinta das canetas, criam palavrinhas no papel e descrevem aquilo que somos.

De uma forma mais ou menos genuína, mais ou menos sentida, mais ou menos trabalhada, impreterivelmente encaminham o que é nosso, autenticamente.

Assim e só assim vale a pena, só assim é verdadeiro.

Sejam poemas, documentos técnicos, pensamentos, narrações, diálogos, não importa…são de quem os cria, de quem os sente, de quem os imagina, são das mãos de quem os escreve.

Sou profundamente contra os plágios, as cópias, os roubos de textos. Isso não é mais do que usurpar algo que não foi sentido por quem se diz seu autor, não parte do seu conhecimento, das suas raízes.

O vento que eu apanho na cara, e que passa pelos meus poros, colocando um pássaro branco, pacificador na alma, as pisadas descalças que dou em vidro afiado e os cortes que disso advém são minhas. As cicatrizes que tenho no coração e que nenhuma agulha por mais grossa e polida que esteja é capaz de coser são minhas e só minhas.

Os campos de azuis oceanos, regados de chocolate em calda, o cheiro a pão acabado de fazer são imagens dos meus sonhos, não de quem teima em roubar-me a essência.

Os gigantes muros que crio em meu redor são muralhas de algodão doce que me fazem crescer com os pés bem descalços sobre colchões de algodão.

As fadinhas não entendem que as palavras escritas são a minha tábua de salvação, a minha boia em mar revolto, a minha tímida nudez no meio da multidão?

A enorme satisfação que experimento ao sentir o prazer que as pessoas sentem ao ouvir as minhas palavras, é também a enorme culpada pela transfiguração do meu ser em egoísmo e avareza, pela utilização dos meus pensamentos como sendo seus.

Experimento um sentimento desconhecido, estranho, mau, de raiva, impotência, pois como se de vampiros se tratassem sugam-me o sangue até à última gota, maus ou bons é o meu sangue que está ali exposto através dos dedos, que através das canetas, criam palavrinhas no papel e descrevem aquilo que sou.

È tão fácil pegar no que é dos outros e assumir-se como nosso, é simples, dá pouco trabalho, afinal nem precisa de se ligar a bolinha cinzenta ao fio terra. Mas é tão difícil para quem se vê alheado, roubado, quase como que violado da sua pureza, a alma é desbravada em hasta pública sem limites, sem humildade, sem verdade…

Transformam as palavras em estandartes da mentira, da hipocrisia e do roubo.

As fadinhas não entendem que assim me matam a autenticidade.

VÁ buscar inspiração a outro lado sim????

Meus queridos como algumas coisas estranhas têm vindo a acontecer em relação às ideias para os posts, tenho de tomar algumas medidas e conto com a vossa ajuda. Pela 3.ª vez consecutiva observo um outro blog, com posts com os mesmos títulos e com o mesmo género de ideia neles contida, não estou a achar grande piada. Por isso, estou a pensar colocar o blog privado, caso assim o entenda devem pedir a senha para poderem entrar. Mais vale prevenir do que remediar. Sinceramente nunca gostei de açambarcadores de ideias.

Esta sexta-feira é especial, muito especial

O 1.º motivo prende-se com as justiças que, por vezes, a vida se encarrega de preparar, nem sempre acontecem mas quando acontecem trazem um sabor bem especial.

O 2.º motivo tem a ver com este espaço, sim o meu blog e os textos que ele guarda, um Sr. que eu admiro imenso, para além de imensas outras coisas é locutor de rádio, encenador e formador de escrita criativa e vai ler um texto meu. Não podia, por isso, estar mais feliz pois as minhas palavras pela sua voz ficam bem mais bonitas, deixando-me profundamente orgulhosa.

O 3.º motivo trás com ele a última peça de teatro do Concurso Nacional de Teatro, estou híper curiosa, ao mesmo tempo que deixa em mim um misto de tristeza e alegria pois o evento está a terminar.

Caso para estar muito agradecida.

Augura-se um excelente dia, a ver vamos…